Marçal

"Dona Jane sai na varanda, aspira o ar perfumado e espia o azul do céu se degradando em tons de ocre e violeta. Faz um elogio à beleza da tarde. É tocada pela graça do momento. Viaja para um lugar bem distante dali, por uns segundos se retira para o interior macio de algum sonho. O careca, inoportuno como sempre, a resgata:

Me diga uma coisa, dona Jane.

Ela demora um pouco a pousar de volta na varanda. Porém a sutil mudança em sua expressão mostra que captou o ruído indesejável que se intrometeu entre ela e o sonho. A voz do careca rompeu a conexão com algo precioso, e isso a irrita.

Sobrou?

Sobrou o quê, seu Altino?

Ora, o quê. Sobrou a maniçoba pro jantar?

A oportunidade de retaliação surge, inesperada. Uma luz de prazer visita o rosto de dona Jane. Ela contém o riso a custo.

Não, não sobrou.

Nada?

Nada.

Ver a cara de decepção do careca é pouco para satisfazer dona Jane. Ela tripudia, impiedosa:

Em casa, minha mãe sempre falava: quem não se contenda comendo, nem lambendo. O senhor conhecia essa?

O careca não responde. Prefere refugiar-se na lembrança, é um grande especialista nisso. Ele põe as mãos micóticas sobre a barriga e em seu rosto surge uma expressão de regozijo. Chega a estalar a língua.

Ah, como estava bom.

Apoiada na grade, dona Jane levanta o pé esquerdo do chinelo e o descansa na canela direita, enquanto olha crepúsculo e tenta reconciliar-se com o devaneio interrompido.
Não consegue, o instante esfumou-se. Fechou-se o acesso a qualquer outra dimensão que não seja a tarde enjoativa de tão perfumada, a varanda precisando de pintura, o casario encardido do beco. O jeito é contentar-se com o real em movimento: a moto que sobe a rua e passa estrepitosa pela frente da pensão. Antes de voltar para dentro, ela diz ao careca:

Eu estava brincando, seu Altino. Guardei um pouco pro senhor.

O sorriso de felicidade dele tem mais de um palmo. E seu olhar outro tanto de gratidão legítima. As alegrias miúdas, que servem como pequenas recompensas por continuarmos vivos depois de depor as armas."


Esse é um trecho do livro do Marçal Aquino que eu to lendo agora.
O livro todo é bom. Muito bom;
Mas esse trechinho, que li ontem, me tocou especialmente.

Sou uma especialista em devaneios. Os amo, e os odeio. E os perco de vez em quando, e me perco neles o mesmo tanto. Me dói quando o real me puxa de dentro deles.. me irrita tbm... me conformo.
Tbm, vira e mexe, tendo à um refúgio na lembrança. Quem não?

Os devaneios são perigosos pra mim. Muito perigosos.
Mas me salvam tanto quanto me expõem ao perigo.

Assim como a leitura.

Ah! Livro chama-se “Eu receberia as piores notícias dos seus lindos lábios”